Infidèle insomnie

Les yeux brulants, le coeur sanglant

Le poète est un homme bien souffrant

Pas moyen de rire ou de dormir

Le poète, sans sourire, ne peut que souffrir

Des tas d'images au fond de la tete

Ces images, douloureuses pour le poète

L'empechent de rever, il ne sait plus que pleurer

Le poète a été trompé

Comme des balles criblant son coeur,

Voilà qu'il ne trouve plus le bonheur

Ne sachant que penser

A present il ne peut meme plus pleurer

Ses yeux, comme un désert : arides

Pourtant ils sont toujours aussi humides

Ce jour devait se trouver majestueux

Mais le poète n'a jamais été si malheureux

Pourquoi avoir oser cela ?

Pourquoi avoir tremper mes draps

Des larmes bouillantes de l'enfer ?

Le poète ne sait plus quoi faire

Il aimerait controler ses sentiments

Il voudrait arreter d'aimer facilement

Mais il ne peut maintenant que souffrir

Il en a oublié son "je" et son propre rire